Todo es gris, bajo las nubes de Akube,
y se agrisa el alma.
El polvo cubre, grisáceo, la conciencia.

En Akube las estrellas, acaso, se sueñan,
ocultas en el celaje de las nubes eternas.
Sólo cabe mirar al suelo y, entre rendijas,
ver brotar la luz magenta de la radiación.

Llueve en Akube, pero no llueve vida,
sino la muerte ácida que,
a los brotes quema con furia, perforando.
Quieres que cese para volver a respirar polvo.

Hasta la gente es áspera y gris,
como las rocas mismas,
y apagan, en cenizas, sus sentimientos,
hasta pulverizarlos en la medianía.

Gris es la arena de Akube,
gris como los huesos molidos,
para ahogar la memoria y enterrarla,
como no ha hecho con sus muertos.

Grises son las cadenas de viento y tierra,
grilletes del pasado que decoloran también,
el presente y el futuro hasta que
todo es un mismo color indefinido.

Pues sin estrellas no hay sueños,
sin sueños no hay futuro
y Akube es un pueblo que olvidó
soñar con el cielo.

(c) Gaiane Turian
Buenos Aires, 2008